Pertenecemos a una raza que siempre está sola, dijiste. ¿Es acaso un testimonio desde el otro lado?.....Eres polvo y quieres asesinar pero la tierra te adormece los sentidos. ¿Cuáles? Aquellos sumergidos en el fango sintiendo la existencia como mal-de-ser. La materia cerebral huye de ti por sífilis o peste. Artaud, es tu nombre cuando sopla el viento frío. Tu conoces los tumores de la alquimia, las huellas en la garganta del ahorcado. Es cierto que un hombre fue arrojado a un basural. ¿Quién?...¿Quién? Yo en todos los ausentes o quizás el poeta antes de su nacimiento. ¿A dónde vas? ¿hacia que árbol te diriges? Callas y finges duros versos expectorados. ¿Y la locura? un trasplante fuera de la esencia o un puñado de huesos pulverizados. Van Gogh, ou le suicidé de la société, se despoja de si mismo y ustedes no podrán olvidarlo, nunca jamás olvidarme.
