Mientras se va desdibujando
una historia antigua
espacio para la ausencia,
recuerdo la tarde que enterramos a mi padre.
Ese día
una lluvia cayó
sobre nosotros
dejándome abrojos, espinas
y malos recuerdos
en las manos.
Quizás mañana
emprenda
el viaje de regreso
a la casa de la infancia
donde la única salida
es un espejo.
Hablo desde el fondo de un pozo,
se me borró
el rostro
los nombres
la mujer sin miedo al vacío.
Quiero recordar a mis muertos
por última vez.
Hágase el silencio.
